Cuando las fotografías se dedicaban por la parte de atrás con una frase entrañable como: “Para mi amiga X con mucho cariño, de este que la quiere” todo tenía un encanto especial.
Palpando retratos que datan de décadas anteriores...
Observando las mágicas brechas que se han ido formando encima con el paso del tiempo...
Acercando la añeja imagen a mi oído por si al pasado se le escapa un susurro...
Me parece oír un sonido lejano dentro del retrato... quizá sean los acordes de alguna canción de Lone Star, o la introducción de alguna de Cliff Richard... o tal vez de Los Diablos.
Me hace tambalear los pies, sin querer, un eminente “Black is black”...
Repican las baquetas en el borde de la caja... repican pero la imagen permanece inmóvil. La agito y no se mueve, pero no dejo de escuchar el repique de baquetas.
Palpando retratos que datan de décadas anteriores...
Observando las mágicas brechas que se han ido formando encima con el paso del tiempo...
Acercando la añeja imagen a mi oído por si al pasado se le escapa un susurro...
Me parece oír un sonido lejano dentro del retrato... quizá sean los acordes de alguna canción de Lone Star, o la introducción de alguna de Cliff Richard... o tal vez de Los Diablos.
Me hace tambalear los pies, sin querer, un eminente “Black is black”...
Repican las baquetas en el borde de la caja... repican pero la imagen permanece inmóvil. La agito y no se mueve, pero no dejo de escuchar el repique de baquetas.
Creo que hay una confusión... no son las baquetas, sino alguien que llama a mi puerta para darme, como cada día, las buenas tardes. Aunque algo distanciado de su batería, sigue manteniendo el ritmo y la misma sonrisa.
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